有惋惜，有嘲弄，更多的是一种尘埃落定的疲惫。

“殿下，请吧。”

袁彬微微侧身，做了一个“请”的手势。

语气虽然恭敬，却透着一股不容置疑的强硬，就像是在押解一名重犯。

朱见济身子晃了晃。

手中的宝剑“咣当”一声掉在地上，溅起一滩泥水。

他看着那把剑，那是他十岁生日时，父皇亲手赐给他的，寓意“持剑卫国”。

如今，剑落泥尘。

两名锦衣卫上前，一左一右架起朱见济的胳膊。

并没有用多大的力气，朱见济却像是一摊烂泥般瘫软下去，任由他们拖着，像拖一条死狗一样，往乾清宫的方向走去。

一路上，宫灯昏暗。

无数身穿黑甲的禁军正在清理现场。

他们动作麻利地搬运尸体，用清水冲刷地面的血迹。没有人交谈，没有人喧哗，只有一种令人毛骨悚然的高效。

仿佛刚才发生的不是一场惊天动地的兵变，而只是打翻了一盏茶，擦干净便是。

朱见济看着这一切，突然觉得一阵彻骨的寒意。

这座皇宫，这台庞大的国家机器，一直在父皇的掌控之中，精密运转，从未失控。

自己之前的那些小动作，那些自以为是的拉拢和密谋，在这个庞然大物面前，简直就像是孩童过家家般可笑。

他从未真正了解过那个坐在龙椅上的男人。

那个男人手中的力量，早已超出了凡人的想象，那是神明的权柄。

雨还在下。

洗刷着罪恶，也洗刷着这大明王朝最后的温情。