他天真地以为，艺术是自由的，是广阔的，是一片可以让他自由呼吸的蓝海。

后来，他才发现自己错得有多离谱。

艺术的内卷，是另一种维度的残酷。学文化课，你只要够努力，总能有个保底的学校上。但美术没有保底。

在美术的世界里，天赋和资源，几乎决定了一切。

大部分人，从一开始就注定是金字塔底座的砂砾，是为了衬托塔尖那寥寥几颗明珠而存在的。

而他，恰好是那种有点天赋的。不多，但足够让他在一群人里脱颖而出，也足够让他产生“我也许能行”的错觉。

于是，他陷了进去。

颜料、画纸、画框……一切都是成本。

一个家庭为了供出一个美术生，付出的不仅仅是金钱，还有孤注一掷的勇气。

那是一场豪赌，赌桌的对面，是虚无缥缈的未来。

他画得越来越好，也越来越痛苦。

因为他看得越来越清楚。

他看见那些有钱人家的孩子，可以请最好的私教，用最顶级的画材，甚至可以在联考前就拿到某些名校的“内部名额”。

他看见那些评分的老师，在几千张画作前只停留几秒钟。

你的心血，你的构思，你的挣扎，可能就因为“哎，今天看灰色调的看腻了”而被扔进“B档”的废纸堆。

公平？

别搞笑了。审美本身就是最主观的东西，充满了偏见和不可控。

所谓的评分标准，不过是给这种偏见披上了一件“客观”的外衣。

他开始失眠，开始怀疑自己。

他画的东西，究竟是为了表达，还是为了迎合那些手握评分大权的“权威”？

如果艺术最终要走向交易，那它和菜市场里明码标价的白菜有什么区别？

赵禹的手没有停。

炭笔的粉末簌簌落下。

画纸上，沉思者的轮廓已经清晰无比。他没有去画叶芽那张稚嫩的脸，而是画出了一张模糊的、被阴影笼罩的面孔，充满了痛苦与挣扎。

那张脸，是他自己。