他费力地转过身，让亲卫把自己扶起来。

双腿已经有些不听使唤了，但他还是强撑着站直了身体。

“绳子。”

他指了指那辆废弃战车的底座。

几名亲卫红着眼眶，找来几根粗麻绳，将霍燎原死死地绑在了战车前方的保险杠上。

像是一尊被钉在十字架上的神像。

只是这尊神，手里拿着的不是圣经，而是一把木剑。

“兄弟们。”

霍燎原的目光扫过眼前这群人。

五千人出征，如今站在这里的，不到八百。

剩下的，都躺在身后的泥坑里，成了这异国他乡的孤魂。

他们的军装破烂不堪，露出了里面瘦骨嶙峋的身体。

他们的脸上长满了脓疮，那是黑死病的吻痕。

他们手里的枪早已没了子弹，取而代之的是卷了刃的工兵铲、磨尖的撬棍，甚至是河滩上捡来的鹅卵石。

一群乞丐。

一群即将在这个世界上消失的乞丐。

“怕吗？”

霍燎原问。

声音不大，却像是重锤一样砸在每个人的心上。

没有人回答。

只是那一双双原本浑浊的眼睛里，开始燃起两簇小小的火苗。

那火苗越烧越旺，最后连成了一片燎原的烈火。

“不怕！”

一名只有十几岁的小兵，举起了手里半截断掉的刺刀，嘶吼出声。

“不怕！”

那名断臂的团长，用仅剩的右手举起了工兵铲。

“不怕！！！”

八百名死士齐声怒吼。

声音盖过了河水的咆哮，盖过了对面神父的诵经声，直冲云霄，震散了漫天的阴霾。

那种气势，让对面的三十万联军，竟下意识地后退了半步。

霍燎原笑了。

那张因为高烧而潮红的脸上，绽放出一种惊心动魄的狂傲。

这就是他的兵。

这就是大明的龙骑兵。

就算没了牙，就算没了爪子，依然是龙。

“好。”

霍燎原深吸一口气，像是要吸干这天地间最后一点氧气。

他举起手中的木剑，剑尖直指前方那面绣着双头鹰的巨大战旗。

“那就冲！”

“吹号！”

“给老子吹冲锋号！”

“嘀——嘀嘀嘀——！！！”

嘹亮、凄厉、决绝。

那把已经有些变形的铜号，吹响了东方军队在这个大陆上最后的绝响。

没有退路。

没有希望。

只有冲锋。