寒风刮过王帐前的空地，卷起一层薄如蝉翼的浮雪。

童飞紧了紧身上的素色貂裘，刺骨的冷意顺着靴缝往里钻，让她下意识地跺了跺脚。

这北庭的妖风，确实比洛阳的脂粉气要硬得多。

她手里摩挲着那枚微凉的“归元玉符”，这是刘甸临行前塞给她的。

在那位现代投资人兼大汉皇帝的逻辑里，这玩意儿不叫皇权，叫“北庭特区运营秘钥”。

广场上，八部头人们哈着白气，神色复杂地盯着前方。

三千多个七岁以上的孩童排成了长龙，这在以往的草原上是不可想象的——要把这帮像小狼崽子一样的孩子凑齐，往往意味着一场屠杀或掠夺。

但在“星语铃”和磁石阵的降维打击后，这些头人们表现得比私塾里的学生还要乖巧。

乌力吉那瞎老头儿抱着一大筐新铸的铜铃，在亲卫的搀扶下挪到了童飞身边。

他那双灰白的眼睛虽看不见，手却准得出奇，从筐里拎出一枚只有大拇指粗细的铃铛。

“娘娘，这是第一枚‘活籍铃’。”乌力吉嗓音沙哑，带着一种匠人特有的偏执，“磁芯是按刘大帅……咳，陛下给的比例调的。这铃铛落了谁的名字，方圆百里，那磁石阵就能闻着味儿把他捞出来。跑不了，也丢不了。”

童飞点点头，伸手接过铃铛。

指尖触碰到粗糙的金属表面，能清晰地感觉到刻在其上的“巴特尔部·长子”等字样的凹凸感。

她没有坐在高高的凤辇上，而是顺着积雪的台阶走下，半蹲在一个流着鼻涕的小男孩面前。

“叫什么？”童飞的声音在寒风中显得有些单薄，却透着一股不容置疑的温润。

“哈……哈丹。”孩子被那件华贵的貂裘晃了眼，有些局促地抓着羊皮袄的下摆。

童飞亲手将红绳穿过小家伙的领口，把那枚刻着他全家丁口数和族名的铜铃系好。

铃铛在他胸口发出一声轻灵的脆响。

“从今天起，你是汉家的卒，也是自家的主。这铃响一天，你在北庭就有那一口热乎的羊肉汤喝。”

童飞站起身，视线扫过那一圈眼巴巴望着这里的牧民。