“功德碑？”官员一愣。

“不是石头，要轻便。”刘甸的手指在空中划出一个卷轴的形状，“用最好的油布，涂蜡防潮。上面给我用炭印技术，刻上图表。”

他取过一张白纸，用炭笔迅速勾勒出草图。

“左边，画一顶封闭的帐篷，旁边写上，‘拒汉医，守旧俗’，下面用鲜卑数字标注：‘户十，死七’。右边，画一顶门帘卷起、旁边有火堆的帐篷，写上‘遵三令，信人道’，下面标注：‘户百，存九十’。图表下方，再给我印上一行大字——此非汉术，乃人道。”

他将图纸递过去，语气不容置疑：“告诉医队，这些‘功德碑’随队带去，不主动分发，不强行宣讲。就挂在每个救治点的门外。让那些识字的鲜卑人自己去看，让那些不识字的人，去问他们的孩子读的是什么。”

三天后，库伦带着第一批五十卷“功德碑”潜入了鲜卑东部的难民营。

这里是疫情的重灾区，也是矛盾最激烈的地方。

他刚一靠近，就看到一幕让他眼眶发酸的景象。

十几位母亲，正围坐在一处避风的土坡后，用烧焦的木炭，在一块块粗糙的羊皮上，笨拙地模仿着“分食”二字。

她们的帐篷里，有她们仅存的希望。

库伦没有声张，只是默默地在营地入口的木桩上，展开了一卷油布卷轴。

黑色的图表和醒目的数字，立刻吸引了周围人的目光。

一名头发花白的老妇人颤巍巍地走上前，指着右边图表下的一行小字，声音发抖：“上面说……第三栏那个七口之家，把饭分成八份，每天在帐篷外生火……全都活下来了……库伦大人，这些数字，真是我们自己人记的？”

库伦重重地点头，声音沙哑：“阿妈，那个七口之家，就是你西边一百步的邻居，胡和的家。多出来的那一份饭，是留给下一个饿肚子的人的。”

人群死一般的寂静，随即，是压抑不住的啜泣声。

当夜，十几个曾亲手将汉文书册扔进火堆的年轻武士，偷偷溜出营地。

他们在远处的荒坡上，用一块块石头，笨拙地摆出了五个巨大的汉字。

“我想活着回家。”

小主，

而后，他们朝着南方，长跪不起。

与此同时，拓跋烈策马进入了巴图族老曾经的营地，如今这里已是尸横遍野。

他强忍着胃里的翻江倒海，闯入一顶唯一还挂着“救命符”的帐篷。

帐篷门楣上，那张写着“焚秽”的纸条已经残破，但屋内，一家三口竟都气息平稳。

“为什么！”拓跋烈一把揪住那家男主人的衣领，厉声质问，“为什么你们要信汉人的鬼话！”

那男人被他摇晃着，却没有丝毫畏惧，反而冷笑一声，反问道：“少主，您知道我们家是怎么熬过来的吗？就按那白衣人说的，病的睡里头，没病的睡外头，饭分开吃，每天把脏东西拿到外面烧掉！可您那些尊贵的族老呢，他们让我们全家挤在一起，说是要‘共承天罚’！我呸！我弟弟就是这么被我阿爸传上病，死了！”

话音未落，一个瘦弱的少女从内帐走了出来。