陈叶画符画到了后半夜。

矮柜上的油灯换了两回油，陈叶的眼睛已经发酸了。

十二道符他画了八道，黄纸铺在柜面上，墨迹已经干透的几道被整齐地码放在一旁，剩下四道还摊着，等朱砂和墨汁慢慢凝住。

画了四个多小时，每一道符落笔都要屏着气，一笔错了就得重来，幸好在龙虎山那半年磨出来的底子够扎实，八道符没有废过一张。

“还剩四道。”陈叶把笔搁在砚台边上，甩了甩发酸的手腕，“天亮之前能画完。”

萧敬靠墙坐着打盹，听见他的声音睁开眼，看了一眼那排符纸，点了点头没说话。

刘海裹着被子蜷在窄床上，早就睡实了。

炉火烧了一整夜，屋外的风声断断续续的，时而贴着地面呜呜地刮，时而像是有人在远处低低地抽泣。

陈叶往炉膛里添了一块新柴。

木头放进炭灰里，把屋子里重新照亮了一些。

他看了看窗外。

天还是黑的，气氛有些诡异。

他正要低头去画第九道符，忽然听见了一声响。

笃。笃。笃。

陈叶的笔顿住了。

他没有抬头，耳朵微微偏了一下，捕捉那个声音残留的回响。

萧敬也睁开了眼。

他没有说话，但目光已经移向了门口的方向，手已经放在桃木剑上。

笃。笃。笃。

又三下。

陈叶把笔放下来，起身走到门边。

他侧着身站在门框一侧，没有直接凑到门缝上看。

外面的风声从门板缝隙里钻进来，凉飕飕的，裹着一股水汽，那是鬼湖的那股味道。

“谁？”他问了一声。

外面没有回答。

安静了几息之后，叩门声又响了。