当绝望浓稠到一定密度，它就不再仅仅是一种情绪。

它是水泥。

灌进了每一个印第安纳人的喉咙里，堵住了气管，凝固在血管，让人手脚冰凉，只想逃离这座曾经引以为傲的魔鬼主场。

第四节，最后3分钟。

康塞科球馆上空的巨型记分牌，红色的数字刺眼得像是一道淌血的伤口——108：80。

28分。

这不仅是分差，更像是一道天堑，横亘在东部第一的步行者队面前。一边是凡人试图触碰神灵的无力，一边是神灵俯瞰蝼蚁的冷漠。

这也意味着，这轮备受瞩目的东决，大比分即将改写为2：0。

两个主场，全败。

对于这支常规赛豪取61胜、叫嚣着要建立王朝的铁血军团来说，这比杀了他们还要难受。这不叫输球，这叫公开处刑。

场上，比赛进入了所谓的“垃圾时间”。

但空气里没有一丝垃圾的味道，只有浓烈的、化不开的血腥气。

步行者的板凳席上一片死寂。

罗恩·阿泰斯特瘫坐在椅子上，那条以强硬着称的左臂此刻正缠着厚厚的冰袋，像条死蛇一样垂在身侧。他低着头，眼神空洞地盯着地板上的木纹，仿佛要在那里数出几只蚂蚁来。

那种要把林松肋骨撞断、要把克利夫兰人撕碎的狠劲儿，早就在一次次“撞铁板”的反伤和被林松戏耍般的羞辱中，碎成了渣。

痛，太痛了。

不仅仅是手臂骨裂般的剧痛，更是三观崩塌的幻痛。他引以为傲的力量，在那个华夏人面前，就像是个还没断奶的孩子在推一座大山。

杰梅因·奥尼尔早已披上了毛巾，整个人缩在阴影里，像只斗败的公鸡，一言不发。

只有雷吉·米勒。

这个为了总冠军拼了十八年的倔老头，依然站在场边。他没有上场，也没脸坐下。

他那双浑浊的老眼，死死盯着场上那个身穿酒红色11号球衣的身影。

眼神复杂到了极点。

有不甘，那是对岁月的愤恨；有嫉妒，那是对天赋的渴望；但更多的是一种英雄迟暮、大势已去的凄凉。

他看着林松，就像是看到了当年的迈克尔·乔丹。

不。

比乔丹更冷血，更不可理喻。乔丹会杀人，但至少乔丹是个人。而眼前这个家伙，简直就是一台披着人皮的精密杀戮机器。

场上。

林松并没有像常规那样把球交给替补控卫。

他依然站在Logo区，右手随意地拍打着篮球。

“砰。”

“砰。”

每一声篮球撞击地板的闷响，在死寂的球馆里都被无限放大，像是一记记重锤，敲在两万名主场球迷的心口上。

这就是猫戏老鼠。

我不攻，我也不走。我就站在这里，看着你们流血，看着你们咽气。

这种从容，这种掌控生死的上位者气度，比在这个时间点扣进一个大风车更让人绝望。

时间一秒一秒流逝。

终于。

“嘟——！！”

那声尖锐的终场哨音响起，划破了凝固的空气。

没有欢呼。

没有嘘声。

甚至连那两万名穿着黄色T恤的死忠球迷，此时也像是被抽走了灵魂的兵马俑，呆滞地坐在原地。