昨夜又是十七个士兵。这些跟他多年的汉子，没能战死沙场，却倒在偷喝的那两口马尿上。

他们仰面或者俯趴着，僵硬的脸上刻着死前的痛苦挣扎，指甲泛着诡异的青紫色，嘴角凝固着一点白沫，在晨光里格外刺眼。

城中央那口据说有百年历史的老井旁，围了一圈枯瘦的身影。

一个女人撕下身上最后一块相对干净的布片，在水井浑浊不堪的水面蘸了蘸，用力拧出几滴混着泥沙的水，滴进怀里那个孩子张大的、干裂的小嘴里。

孩子早已哭哑了，只发出一点嗬嗬的喘气声，喉咙耸动，贪婪地吞咽着那点肮脏的泥汤。

脚步在身后踩碎了城楼砖缝里结的薄霜，沙沙响。

是阿里赞。

他的嗓子干得如同几天没上油的木轮，发出的声音像粗砂纸刮过朽木。

“都统……”副将的头深深地垂着，不敢看眼前主将沉默的背影，“西门守军……也哗变了。”

野利旺成搭在冰冷垛口石上的手指没有任何动作，只是指关节因用力而微微泛白。

远处，隔着几排低矮的、黑烟熏污的土墙，隐隐传来一种异样的喧噪。

不是宋军攻城时如潮的呐喊，也不是箭矢破空或者石块砸落的轰响，而是……刀兵撞击的杂音！

铁器猛烈相磕的刺耳声，间或夹杂着模糊、嘶哑的吼叫和垂死的闷哼。

是自己人！袍泽兄弟，在抢一口能下咽的水！

一股铁锈的腥甜毫无征兆地涌上喉头，又被野利旺成强行咽了回去。

他摩挲着腰间佩刀柄上粗糙的、被血和汗浸透、早已失去本色的缠绳。一下，又一下。

“阿里赞……”他开口，声音像刀刮锅底，“能打仗的，还剩多少？”