今天冲进去，明天被赶出来，死这么多人，连个说话的人都没有。”

“谁合适？谁能让咱们吃饱饭？”

这个问题一出来，所有人脑子里同时蹦出了一个名字。

罗不伟。

“他是罗老的儿子，根正苗红。”

“而且，我还听说，他在罗家军的辖区里当区长，处事很公道，名声很好，老百姓都很服他。”

“这点我相信。

今天他亲自扛粮食，亲自舀粥，亲自送到老人孩子手里。

那眼睛里透出来的真诚，不是惺惺作态。

你们谁见过四大家族的少爷干这种事？”

“罗家军的粮食，是他让分出来的。

十万吨啊，眼睛都没眨一下就分了。”

“而且他没回高干区，他回了二十一分区。

这说明什么？

说明他不想跟四大家族那些人搅在一起！”

议论像潮水一样，从二十五个分区涌起，从难民军的战壕里涌起，从每一个领到粮食的难民嘴里涌起。

没有人组织，没有人号召。

可所有人都觉得，这件事顺理成章。

当天夜里，二十五个分区几乎同时行动起来。

每个分区都选出了几个难民代表。

有的是德高望重的老人，有的是在暴乱中冲在最前面的年轻人，有的是之前被四大家族迫害过的前基层干部。

他们没有商量过，却在同一件事上达成了共识——去找罗不伟。

请他出来，当这个头。

请他带着难民军继续革命，把上京从四大家族的泥潭里拉出来。

二十一分区的办公楼外，人群从四面八方汇聚过来。

没有口号，没有旗帜，只有黑压压的人影，在夜色中安静地站着。

他们手里举着火把，火光映在一张张瘦削的脸上，映出一双双含着泪的眼睛。

一个头发全白的老头站在最前面，手里拄着一根用铁丝捆了又捆的拐杖。

他是第三分区推选出来的代表，今年62岁，病毒爆发那年失去了所有家人，靠捡垃圾活到了今天。

他仰头看着三楼那扇亮着灯的窗户，嘴唇哆嗦了很久，终于开口，声音苍老却异常清晰：

“罗区长，我们这些老骨头，来请您了。”

身后，上百个代表齐刷刷地弯下了腰。

楼里安静了几秒钟。

然后，走廊的灯亮了。

脚步声从三楼传到二楼，从二楼传到一楼。

那扇灰色的铁门，从里面打开了。

罗不伟站在门口，看到黑压压的人群，愣住了。

“你们……这是干什么？”

他的声音发紧。

白发老头颤巍巍地要往下跪，罗不伟一个箭步冲上去，死死托住老人的胳膊：