“可是，为子鹄做什么，在下都不嫌多事。”

子鹄。

刺客全身一震。听到这个已经有些陌生的名字，那种陌生而熟悉的酸涩感忽然又笼罩了他。

他想起，其实这辈子，只有青年一个人这样唤过他。

青年那时是在做一幅画，他还记得那一天青年月牙色的淡雅长衫，袖口的青竹翠蔓。记得他信笔勾勒时，眉目间淡淡的温和。

青年在题字前忽然停了笔：“刺客大人，你叫什么名字啊？”

他没有名字。他生下来就是个无名的杀手，为无名的主子卖命。

青年却显出期冀的神情：“现在咱们起一个不好吗？你想叫什么名字？”

“随意。”

“这怎可随意呢？”青年却认真起来，“让我想一想……”

他蹙起眉沉吟，神情之严肃，仿佛在思索一件生死攸关的大事。

“子鹄，”他很快高兴地一抚掌，“你叫子鹄可好？”

青年唇角含笑，轻声念道：“素衣朱绣，从子于鹄。既见君子，云何其忧。”

刺客隐隐约约知道这是一句诗，却不知道诗的含义。他只是觉得青年浅浅微笑着吟出那句诗的模样很美好。

“你喜欢么？”青年希冀地问。

刺客想，自己那时候或许应该说喜欢。但那时他只是说：“皆可。”